POEMAS

Esta historia se cayó, como se cayó

del cielo un ángel desvalido.

Esta historia se venció, como vencieron

las fuerzas al herido.

Esta historia se acabó, como acabó

el amor y su dulce melodía.

Esta historia terminó, como terminó

con este adiós este día.

Esta historia se despide, como se despide

del invierno el frío.

Esta historia se murió, se murió en esta ciudad, se murió como se muere el río.

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Nada escucha el que no deja.

Nada dice el que no piensa.

Nada arranca el que no siembra.

Nada logra el que no sueña.

Nada acaba si no empieza.

Nada pierde el que no apuesta.

Nada muere sin su vida.

Nada tiene el que se olvida.

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Tan perdido como un recién llegado.

Tan oscuro como un lapidado.

Tan triste como un soldado.

Tan vacío como un amor sin verano.

Tan ausente como sin mí, tu porvenir.

Tan indiferente como lo fuiste de mí.

Tan lejos como pueda de ti.

Tan feliz como pueda fingir.

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Sus hojas delatan un sueño maltratado por el viento.

Murió el verano:

Y el carmín de tu boca se retiró a su madriguera.

Murió el verano:

Y el candor dejó una nota, ¡qué volverá cuando quiera!

Murió el verano:

Al acecho el invierno y la única esperanza, amor mío, la primavera.

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La huella incomprendida.

La forma y fondo de mi cuerpo.

Era luz; poesía que guiaba mi navío.

La cadente sombra de mi garganta: la caverna de mis palabras.

Era diosa de su mundo (y el mío) hilvanando páginas entonces heroicas.

Era frágil y perfecta y en mis frases ¡Dios, cómo añoro sus verbos ahora que no hay flor!

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Mismo nombre.                 Misma cama.

Mismo pelo.                      Mismo hueco.

Distintos ojos,                  Distintas sábanas,

la misma imagen.             el mismo sueño.