CACHIVACHES
Mi vida, el cauce de un río apresado por la mitad.
Mi alma, una margarita deshojada con un triple by pass.
Mi corazón, un meteorito que anhela ser estrella de mar.
Mi sombra, un vagabundo que mira de reojo por miedo a
recordar.
Mis pies, lastre que no me deja volar.
Mis manos, fuego que no te puede tocar.
Mis ojos, sueño que sueña despertar.
Mis besos, estos versos que se empiezan a marchitar.
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Son grotescas y hermosas,
jactanciosas son las llamas
que abrasan nuestras almas
y se giran orgullosas.
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Y volviendo a la tristeza
arrastro los hinojos;
rendido a esa suerte que asemeja
un sueño al que me entrego.
Morir… morir ya que no vivo.
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Odio crearme un sueño a partir de un
hecho ficticio o improbable. Pero no me queda otra si quiero completar el futuro pluscuamperfecto del subjuntigo.
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De acuerdo, le llamo. O mejor voy
de urgencia. Y después qué, dónde le digo que me duele.
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No es cuestión de superación o
supervivencia, más bien de adaptarse al medio. Y con lo que tengas o te dejen
completar el esperanzador vacío del otro medio.
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Qué importancia tiene que el vaso esté medio lleno o medio vacío. Lo real es que el vaso existe: aunque para mí sea una media verdad y para ti fuera una media mentira.
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-¿Existe el amor a primera vista?
-¿El amor es ciego?
Aclárenme esto porque ando
perdido con el parpadeo.
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Hoja de reclamaciones:
-Odio del todo este mundo que veo
a través de mis ventanas. Si no puede ser ella (o no quiere) que me devuelvan
mis dioptrías.
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No me sean insolentes. Yo no
tropecé dos veces con la misma piedra. No vieron que en mi camino circular, al
llegar a su altura, me dejaba caer.
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El amor es cuestión de idiomas y perspectiva. Donde ella dijo no, yo veo on.
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Tanta fatiga optimista sobre una circunstancia unilateral y arrugada supedita mi felicidad a un hecho que jamás se dará. Basta de caminar en círculos.
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